Desde la noche, tu eco es un presagio sin voces,
el anticuado mapa de un futuro que se deshace.
Eres el espectro que visita tardo su propia tumba,
la sombra que se desliza por los bríos del tiempo,
oyendo el crujir de viejos versos, en intacto ritual.
El sufrimiento se repite en inalterables distancias,
en el mismo círculo de polvo y corrupta profecía.
¿Quién teje tus memorias con ciclos de ardores?
¿Quién te nombra en conjuros llenos de poesía?
Cada latido es una sentencia que se abre al vacío,
una súplica que abre portillas llenas de zozobras.
Tus voces continúan, como hilos de humo errante,
bordando con ceniza mis sombras de espejos rotos.
Y así acaezco, habitando el eco que jamás fue voz,
como un cuervo posado en un inmóvil espejismo.
He olvidado mis dolores, mi origen, mis retahílas:
soy apenas un temblor en el pulso de lo supuesto,
una brizna que aflora en las fisuras de tus tiempos.
Rolando del Pozo
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