Aquí es donde tus noches se desnudan sin pudor,
y el viento arrastra voces que nadie ha respirado,
donde el reloj se suicida en cada espacio disuelto,
y los espejos sollozan con las lágrimas del pasado.
Has vuelto al umbral de un verbo que te alucina,
y sigues siendo una oración de formas disueltas,
una promesa escrita con la tinta de crepúsculos
en el contrario de un deseo que no has cumplido.
Mis memorias aún te observan con cielos vacíos,
evocan tus manos como si aún las tuvieran puestas.
En el ayer, la distancia ha preparado su banquete:
pan de silencios, bebida de ausencias fermentadas.
¿Quién te nombrará cuando ya no existan idiomas?
¿Quién recogerá los huesos de mis palabras caídas?
Sólo el vestigio que ignora si fue sombra o presagio,
dibujará tu detenida silueta con alfabetos dormidos,
mientras un dios sin forma deletrea en sus engaños
el signo absurdo que aún no ha aprendido a negarte.
Rolando del Pozo
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