En la grieta del tiempo, donde tus voces se quiebran,
¿quién custodia el latido de las cosas que no fueron?
Un viento de olvidos arrastra los nocturnos nombres
que entristecen bajo un espejismo de bruma y ceniza.
La noche me devuelve tus ganas que procuran el ayer,
un mapa de afonías que se tejen en lo fusco de mi voz,
y una quimera que vocaliza las dolencias del universo.
Yo sigo la estela de un presagio que no ensayó tu voz,
mientras mi sombra se arrodilla ante tus ausentes alas,
y los relojes vierten su sangre en la esencia del silencio.
Ya no hay tiempo: solo ecos que ruegan por tus versos,
dolores que amamantan tus costados llenos de tristezas,
y el temblor de mis labios que no te han marcado el ayer.
Y así, en la fisura donde tu palabra no alcanza su sombra,
me disuelvo en la fiebre de un poema que nadie nombra,
con los ojos abiertos al umbral que no supimos entender.
Rolando del Pozo
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